Moscas

Negra, pequeña mosca familiar, siempre perseguida, compañera del verano, incluso hasta cuando en este momento, escribiendo estas líneas, sobre ni cabeza revolotea una y se posa muy cerca, sobre un libro, sobre la ventana, sobre la mesa. Ella es la última de este estío convertido súbitamente en otoño. Cuantos instantes me hacéis recordar, siempre a vuestra caza:

Cuando al despertar, y la luz entra por entre las rendijas de la persiana, vosotras os posáis, revoloteando, con un zumbido constante y molesto sobre mi  boca o o mis ojos y yo furioso me escondo bajo las sabanas, bajo la almohada.

Cuando al mediodía os acercáis a los platos rebosantes de comida, como osados comensales, sin que nadie os haya invitado.

O estudiando, en mi deseada concentración, hacéis una rápida incursión y de pronto os siento sobre mi cara y en el más absoluto de los silencios, zum, zumbido odioso que me hace perder la vista en el techo, siguiendo vuestro desigual, caprichoso vuelo, hasta que regresáis desde las alturas y revoloteando en torno a la luz de la lampara, acabáis posándoos en las páginas abiertas de un libro. Mientras, en mi mente bullen deseos de venganza y con la esperanza de recobrar la tranquilidad me acerco sigiloso, esperando el momento oportuno para descargar el mortal golpe.

Mosca pequeña, terrible huésped del verano. En cualquier lugar aparecéis y vais de un sitio a otro, moscas curiosas y bajo la araña de la habitación trazáis en el espacio extraños movimientos.

La ventana está abierta y por ella entran una y otra y otra y toda la habitación se ha convertido en un zumbido infernal y al grito de ¡moscas! empieza la cruenta batalla. Hoy el imperio del aerosol le ha quitado la emoción a la caza de las moscas. Aprietas un botón y a los pocos momentos, pobres moscas, mueren envenenadas en una desigual guerra química. Sin embargo, a pesar de vuestra odiosa compañía, oh, moscas seréis parte de mis pequeños recuerdos.

Pamplona. Septiembre 1982